La sorella, pazza, di Edward mani di forbici

Ieri, mentre ero con la mia amica a guardare Pechino express (si, mi piace), a sta estetista repressa viene in mente di farci una bella depilazione.

Ora. Non che non ne avessi bisogno alla patata, dopo mesi di pelo semi selvaggio per accontentare il camionista che alberga in Soo, ma ci sono modi e tempi.

E ieri sera non era nè il modo nè il tempo, però.

Lei si è messa di impegno. Millantando doti miracolose nella ceretta  brasiliana.

Io con i sudori freddi. Perchè la ceretta lí, è cosa delicata. E io me la faccio da sola almeno dal 1920, quando a Parigi  mi lanciavo in serate letterarie in qualche Bistrò, fermente di vita.

Nessuno e dico nessuno mi ha mai depilato la patata.

Nessuno.

Forse la Maria.

Forse il pieno di gelato al cioccolato fondente che mi ha messo in crisi tutto il sistema glicemico rendendomi craniolesa.

Insomma, non so come mi sono trovata stesa sul divano e lei sopra a guardare con aria assassina il mio boschetto delle fate.

Non so come ho potuto fidarmi di una che fa pompini solo ciucciando la punta e nemmeno da qualche morsetto sparso o si interessa ai testicoli sotto.

Cioè, converrete con me che una cosí non è affidabile, ma tant'è.

Mi sono fatta depilare e a metá dell opera, le ho tirato una testata finendola seppellendola sotto una colata di cera bollente rosa, al titanio.

Io. 

Non ho mai patito.

Cosí.

Tanto.

Il risultato lo si vede nella foto sotto dove la mia pelle sembra quella di una che ha il vaiolo.

O la peste, a vostra scelta.

E sembro pure bruciata.

Ho messo una crema antibiotica, e vediamo come va.

Che poi.

La cosa piú brutta è la depilazione a metá.

Maledizione a me e alle amiche schizofreniche.